Hа столе чистый лист, не исписан он, чист, совсем белый, как снег непримятый.
Он заманчиво звал, чтобы я рисовал что-нибудь, ну а что - не понятно.
Карандаш я беру, по бумаге веду, вот портрет получается странный.
Почему-то глаза смотрят не на меня, взгляд прекрасен, но очень печальный.
Твори...